Los Seis Conejos.

 Hace años, según subías hacia la capital por la autopista, había ( no se si seguirá) un famoso restaurante que se llamaba "Los Seis Conejos".
 La denominación del establecimiento, por elemental que parezca no correspondía a su especialidad culinaria: Conejo al Salmorejo con papas arrugadas,sino que era fruto de la situación familiar del dueño, a saber: casado y con cinco hijas todas trabajadoras en distintos puestos del restaurante o más bien casa de comidas.
 Naturalmente el propietario pensó que lo más ideal era bautizar su negocio con ese nombre que le venía como anillo al dedo: "Los Seis Conejos" porque aparte de publicitar su gastronomía, le daba al local un toque de sentido del humor retranquero, tan propio de los canarios.
 El hombre atendía las mesas con alguna de sus hijas mientras que la mujer y el resto de féminas preocupabanse de mantener cocinas, limpieza y demás tareas del negocio.
-"Usted no sabe lo que esto" -decía mientras servia las mesas, hablando con el típico acento de campo canario- "Ñoh, fuerte desgrasia estar rodiado de jembras por to'los laos" Veriah veriah (es decir Ave Maria, Ave Maria).
"Eso...por la mañana me tengo que ir a mear a casa del vesino, porque esa tropa de jembras empiesan a entrar en el retrete y parese que no acaban"...
..".Y despues..la escandalera que tienen entrellas...suh, suh, suh" (jesús jesús, jesús)
 Asi que mientras te comías el gofio amasado y el salmorejo, veías la cara del hombre aquel y era todo un poema.
 Anoche, mientras me regodeaba después de asistir a la debacle del imperio de la ineptitud y la gañanería,  aparece Rubalcaba en rueda de prensa para soltar el discursillo de turno. Detrás suyo habían colocado una serie de señoritas de distinta edad (viejas, maduras, jóvenes y púberes) que, a modo de muralla conejil, arropaban al candidato. Solo faltaba Zerolo para dar el toque mariconcete al asunto, así dejamos claro que nosotros, los rojos siempre hemos estado al lado de las mujeres y los maricones (perdón quería decir gays)
 La horda o mejor, el enjambre conejero, revoloteaba al lado del defenestrado candidato lanzando vítores. "Tu puedes"..¡Todos somos Alfredo!.., "Rubalcaba presidente!!!,
 Una de ellas aprovechando el tirón mediático alisa y coloca su cabellera adelante y atrás, como anunciando un suavizante. El resto para no perder ripio se lanza a besar desaforadamente al político. Poco a poco le van llenando la cara de saliva, o mejor, las barbas de babas, mientras nuestro pinocho sociata intenta escabullirse del las huestes del conejo.
 Así que al ver la faz lívida y descompuesta del prócer socialista no pude por menos entre risas, acordarme del hombre aquel del restaurante con su cara de circunstancias. Solo falta saber si Alfredo va a mear también a casa de su vecino.
Buenas noches

Payaso de la Jungla

De verdad de la buena, el mundo está lleno de payasos.
Uno de estos artistas es un tal Frank (imagino será Francisco, o sea Paco) que nos pone la cuatro todas las noches agarrando serpientes, murciélagos, tortugas y demás lagartería a la vez que hace el pelele asustando a las pobres criaturas que, desesperadas, intentan huir de sus manos.
Ya solo la imagen que tiene de gañán lo dice casi todo del artista pero, por si fuera poco su aspecto de digamos enemigo del jabón, suele adornar sus actuaciones (por llamarlo de alguna forma) de toda suerte de improperios, juramentos varios, ventosidades dignas de cualquier cerdo chino y eructos de distintas tonalidades con buche de vomito incluido.
Los otros dos payasos que lo acompañan es más de lo mismo: gente necesitada de un buen estropajo un balde de agua y un par de cojones ya que muchas veces parecen mujerzuelas histéricas..
.¡Joder Fran..que me pica,  que me pica, quitamelaaaaaa! (se supone una araña o un insecto)
-Ostias Santi, me cago en la puta joder, coño, que os vayais a tomar por el culo, mierda.
Imagino estos son unos amiguetes que con una cámara se han ido a casa de otro colega en Bankog y después de grabar sin ningún rigor científico, una especie de pachanga documental maltratando animales porque a mi, digan lo que digan me parece maltrato animal, llegan los artistas de la cuatro y le compran la serie completa para que aprendamos después de cenar, a jurar en arameo como Dios manda.
Qué diferencia con aquellos documentales de Félix Rodríguez de la Fuente o de David Attemboroug, pero eso no vende. Lo que gusta es la miseria y la necesidad. La gañanería y el insulto. La incultura y presumir de inculto. De ahí toda suerte de programas que adornan nuestra parrilla televisiva...21 días fumando petas, 21 días metiéndome de todo, callejeros pordioseros, etc etc.
Así que vamos a ver si ya de una vez la cobra del Nepal le mete un bocado al payasete, a nuestro fofito de Indonesia. Todos los ofidios y demás reptiles del mundo se lo agradecerán.
Buenas noches

Copito está malito.

Dice un periódico estadounidense que nuestro gorila rojo, nuestro Copito araucano, nuestro compañero-presidente-camarada, el locuaz Hugo Chavez está en las últimas.
Que agradable noticia para desayunar.
Al parecer Copito, que lleva subido al árbol del poder venezolano desde 1999 ha tenido que ser ingresado de urgencia por alguna disfunción renal... Pobrecillo
Todo el zoológico está muy agitado. Los veterinarios bolivarianos ya se han puesto manos a la obra para evitar la defunción de nuestro emblema llanero e ídolo de multitudes que visitaban el país con la esperanza de ver su número artístico por el que se hizo mundialmente famoso: "Aló Presidente".
El director general del Z.C.J.P. (Zoológicos Comunistas Jurassic Park), el siempre carismático e incombustible Castrosaurio Fidel y su consejero delegado Raul han manifestado su pesar por tan triste noticia.
"Una lástima, -han dicho- teníamos pensado contratarlo de maraquero en nuestra agrupación "Los Quelonios del Caney"
También desde la Pacha Mama transmiten su preocupación al particular. Nuestro insigne Evo ya se ha puesto el poncho y se ha lanzado al monte, flauta en mano. En breve esperan la asistencia de varios chamanes para, en comunión carmesí, sacrificar una llama y así, con su sangre, calmar al astro rey, irritado por el colonialismo asesino español que entre otras cosas les dió una lengua con la que entenderse y poder emigrar a países opresores para trabajar y ganar un dinero que su propia nación les negaba...curioso ¿no?
Ortega, Celaya, Humala y resto de personal del establecimiento están desolados. Esperan una pronta recuperación de Copito y que vuelva a hacer sus tan añoradas payasadas.
El ultimo parte veterinario, dado a las 14:00 desvela que Copito ha querido transmitir tranquilidad a sus amigos y seguidores con el siguiente mensaje:
"Todavia güele a assufreeeeeee"
"-No presidente, con todo los respetos, es que a su excelencia se le ha aflojado el fuelle y se le ha caido un chusco" ha corregido el cuerpo oficial de veterinarios.

Mientras, a cientos de kilómetros de distancia, muchos canarios que dejaron media o toda la vida trabajando en Venezuela y  fueron expropiados por la ley de tierras del 2002 robándoles las posesiones que, a juicio del funcionario de turno eran improductivas, para regalárselas a quién quisiera trabajarlas, se regodean viendo el sufrimiento del mono o gorila. Muchos que de la noche a la mañana perdieron todo lo que tenían, hoy desayunan gratamente con la noticia.
Yo me alegro. Me alegro de su insuficiencia renal y espero que su sufrimiento sea directamente proporcional al que este sujeto ha causado a miles y miles de personas en su Republica Bolivariana.
Esperando su pronto y doloroso fallecimiento me despido de vosotros queridos amigos.
EXPROPIESE!!!!!!

Objetivamente objetivo.

"Objetivamente he de decirle que los objetivos que habíamos objetivado obtener de forma objetiva en este año en curso, no han sido conseguidos."
"Como ya sabrá, objetivábamos un incremento de un treinta y cinco coma cuatro por ciento anual, pero a día de hoy, las inversiones de alcanzar este objetivo son objetivamente pesimistas."
"Es por ello que el objeto de esta comunicación es, de una forma objetiva, comunicarle su despido objetivo que, puede, para ser objetivos, en principio causarle cierto agravio subjetivo."
"Naturalmente usted como objetante, puede objetar en el sentido de que dichos objetivos son objetivamente imposibles de cumplir estando como estamos inmersos en esta crisis del gremio que subjetivamente ocasiona un importante decremento de ingresos objetivos, pero siempre hemos pensado que debemos alejarnos de subjetivismos y pensar de forma objetiva."
"Queremos transmitirle que nuestro objetivo, como podrá entender, no es objetivamente su despido objetivo sino una amortización objetivable, claro está, de su puesto de trabajo, con lo cual damos por válidas sus objeciones pero, para ser objetivos, nos importan una mierda"
"Objetamos de su demanda en cuanto a indemnización objetiva y, entendiendo que los objetivos de nuestra compañía en referencia a objeciones salariales son muy explícitos, objetivamos que solo podemos atender un termino objetivamente medio que compense a ambas partes y que a la vez satisfaga en cierta medida sus objetivos pretendidos."
"Le rogamos que firme la notificación objeto de este despido objetivo objetivable y objetivamente agradecemos su cooperación para cumplir los plazos que el departamento de recursos humanos tiene para cumplir objetivos en cuanto a cierre de contratos se refiere"
Atentamente:
La dirección

Refinados Placeres.

Vamos a situarnos: Periodo Neoasirio, alla por el S. X antes de Cristo. Al prisionero se le introduce en una gran tinaja de arcilla llena de aceite de sésamo. Se tapa el recipiente dejando solo fuera la cabeza del condenado con el propósito de irle alimentando y que su sufrimiento se prolongue el máximo tiempo posible.
Allí se le deja unos dias...primero vienen los dolores en las articulaciones, calambres y el reo se siente desfallecer...los hábiles encargados rapidamente lo alimentan y mantienen despierto: "¡Que siga sufriendo!"...
Con el paso de las horas sus huesos se van reblandeciendo. Al tercer o cuarto dia los gritos de dolor se escuchan a cientos de metros de distancia. Todavia no ha llegado el momento... "aun lo podemos aguantar vivo unas horas más..."
Pasado ya cierto tiempo, días o, los más resistentes incluso semana y pico, llega la feliz hora de finiquitar la vida del prisionero. Uno de los funcionarios se sube a la tapa de madera, los reblandecidos huesos, tendones y articulaciones del reo hacen que un firme tirón sea suficiente para desprender su cabeza del resto del cuerpo ante estremecedores gritos de dolor. Cabeza que, naturalmente al uso de la época, soliase echar a los perros.
Hay otra que me gusta especialmente y que demuestra qué nivel de habilidad alcanzaba el funcionario encargado de la tortura, lamemosle "tortunario".
Con unos breves cortes en los dedos de ambas manos eran capaces de desollar a un individuo, naturalmente sin que este perdiese el conocimiento, en unos minutos. Imaginaos queridos amigos la situación: aterradores gritos de dolor mientras rápidamente con la soltura de un taxidermista, se le sacaba la piel completa, conservando incluso la forma humana.
Los perros del recinto, había que intentar apartarlos de la carne del condenado para evitar que se lo comiesen vivo, cosa que sucedía cuando, en un gesto triunfal, el "tortunario" exhibía exultante, a modo de recompensa, el pellejo del reo. En este caso los canes acababan con la vida del elemento mientras que su piel se solía colgar en las murallas exteriores a modo de aviso.
Estos esran los asirios...¡Qué gran y civilizado pueblo!,
Escribo esto despues de ver en "el parte" a un hijoputa etarra delante de un juez, muerto de risa, desafiante, y hablando en eusquera no se qué de la libertad del pueblo euscaldún...Etarra que ha asesinado a gente inocente, ya sabéis con el corte de pelo jarrai, la trencita y el flequillo tan del gusto del batasuno/a y que seguro en unos años, estará paseando tranquilamente por las tabernas de los colegas, pegando carteles con la foto de los pobrecillos prisioneros torturados en las carceles del imperialismo español y regando sus plantas de marihuana en la misma terraza donde cuelga la pancarta, tan típica ya del panorama urbano vasco, de "Euskal Presoak".
Ya decían que la cara es el espejo del alma, y en la de este sujeto que sonríe a sus colegas que asisten al juicio lo que se ve es la de un asesino que lo menos que merece es su tinajita de aceite de sésamo con el correspondiente proceso torturador.
Es evidente que algo está fallando. La tan socorrida frase política de "haremos todo lo que el estado de derecho nos permita para acabar con el terrorismo" no funciona. Llevamos años con el jodío estado de derecho y no ha servido de nada.
¿Reclamamos la ley del Talión?...Ahí tenemos a Estados Unidos: La haces...La pagas, y encima te hacemos un show en la Tele para que toda tu ralea vasca vea como te ponemos la inyección letal, mientras tus coleguitas del txoko se agolpan en la puerta de la prisión pidiendo el indulto...mmmm solo de pensarlo se me hace la boca agua.
Quizás deberíamos plantearnos que tenemos que hacer algo que no sea tan politicamente correcto pero más eficaz.
Yo voto por el garrote vil, soy un patriota no lo puedo evitar,aunque en este caso tambien daría por válido lo del desollamiento.

No a la Guerra

Una tarde de hace diez años un ataque terrorista a Estados Unidos acababa con la vida de tres mil personas y dejaba heridos a unos seis mil. El atentado era obra de los integristas de Al Qaeda mediante el sistema de "terroristas- pilotos": Secuestramos un avión y lo estrellamos contra algun edificio, lleno de gente a ser posible,  y si encima es representativo del poderío yanqui y simboliza la tiranía que los americanos han ejercido contra el pobre moro y restos de hermanos anticapitalistas del mundo pues mejor que mejor. Simple pero efectivo
Si yo fuera Luke Skywalker, ya sabéis el de La guerra de las Galaxias, podría decir que, esa tarde, mientras veia las noticias en la televisión, "senti un fuerte estremecimiento en la fuerza" observando cómo sucumbíamos al imperio del mal, que hoy por hoy lo capitaliza el integrismo islámico. Contemplando como el ser humano era capaz de desarrollar la maldad absoluta, que ya había hecho antes con el holocausto nazi o con las bombas atómicas en Japón.
Nuestros antepasados que eran si no más sabios, si más decididos, resolvieron irse de cruzadas para acabar con el infiel, que como buena cucaracha, mejor muerto que vivo.
Nosotros intentamos hacer lo mismo y comenzamos las guerras contra el moro. Los Estados Unidos y la coalición aliada europea entre la que nos encontrábamos, rápidamente desplegamos nuestros efectivos en territorio enemigo.
Para España decir que íbamos a la guerra era un chiste malo porque nuestros "gloriosos ejércitos" apenas si entraron en acción, salvo los inevitables atentados integro-terroristas que mataron algunos números (como dicen los militares) entre ellos uno que fuese capitán mio en el regimiento de Caballería Farnesio XII quién por cierto fue el artífice de mi arresto mensual en los calabozos amoniacales del cuartel.
Como era Aznar quien ordenó la marcha-cruzada contra los mojamés, falto tiempo para que el rojerio saliese de sus acaudaladas madrigueras con aquel cartelillo de "No a la Guerra". Los bardenes, Almodovares, Variopintos artistas farandulescos  manifestábanse por las calles de Madrid, megáfono en mano defendiendo al pobre musulmán. Sí, efectivamente, esos que ahora con Zapatero no han dicho ni una palabra de todos los ataques que nuestras tropas sufren en Afganistán.
Ninguno de ellos llevaba una pegatina del 11-S.
No deberíamos olvidar nunca esta fecha para tener presente qué clase de vecindario tenemos.
Naturalmente y como comprenderéis me importa una mierda que me tachen de racista, simplemente me reafirmo en la necesidad de tener más Guantánamos, no solo para los integristas de alá y sus miles de vírgenes libidinosas que ansiosas corretean desnudas por el paraíso moraco sino para toda suerte de terroristas batasunos y demás ralea que pasea por nuestro país sin que nadie tenga los suficientes cojones (con perdón) para meterlos en vereda.
En fin son las doce. Voy a poner una vela por las víctimas de hace diez años.
God bless America

Las cuentas del Alma

Lo primero que pienso es: "Desisto... Al carajo!. No me compensa el esfuerzo que empeño en librar la descabellada y estéril batalla anual contra la burocracia universitaria y sus notas de corte.
No me compensa el disgusto de ver, como un año más, las ilusiones por alcanzar una mísera plaza en la facultad se van al cubo de la basura como siempre.
Suelo decir que la esperanza no consiste en la expectativa de que las cosas saldrán exactamente bien, sino en la expectativa de que las cosas tendrán sentido independientemente de como resulten. Pues bien, ahora mismo, cuando acabo de conocer que tampoco este año podré estudiar, nada me parece que tenga sentido. Efecto de la desilusión, sin duda.
Imagino que estaré en este plan las próximas semanas, hasta que que aquella frase que solía decir Camilo Jose Cela "El que resiste, triunfa" empiece a hacer desaparecer este maldito empeño de mandar todo a la mierda y decidir de una vez que renuncio, que una y no más Santo Tomás. (¿Acaso padeceré trastorno bipolar?).
Seguramente la próxima temporada volveré a intentarlo y seguramente el resultado será el mismo y el ciclo se volvera a repetir de nuevo otro año, con la diferencia que yo seré más viejo y tendré menos tiempo y, la verdad, ultimamente me está dando por intentar aprovechar los años que me quedan de una forma útil, pero esto se me resiste, se me acaban las etapas y no llego nunca a la meta. Siempre, en los últimos metros, cuando parece que está todo a favor, llegan los sprinters burócratas del equipo "numerus clausus" y me arrebatan el triunfo.
Es cierto, fui un mal estudiante pero, que coño, tenia catorce años. Hasta a un asesino se le da opción a redimirse, pero yo no tengo remisión, para mi no hay indulto...
Por favor, que alguien me absuelva!!
Pido una oportunidad de redención... pero no hay forma; pagaré toda la vida la condena por no haber sacado sobresalientes en el instituto.

Son las Cuentas del Alma...No se acaban nunca de pagar.

Buenas noches.

No habrá otro Kraus.

No puedo ocultar mi simpatía y admiración por Alfredo Kraus.

A pesar que, según dicen los admiradores del “tanguillo” Carreras, Kraus era un clasista antipático, a mi me cae bien. Quizás por su condición de canario que también pero, sobre todo por su gran maestria en el canto, a mi entender inigualable.

Soy de la opinión que a medida que avanzamos en el tiempo, todas las grandes figuras van muriendo sin que nadie les sustituya porque no hay materia prima lo suficientemente buena. En estos últimos veinte años, pongamos desde el noventa y uno, aparte de los grandes tenores que ya estaban, no hay ninguno especialmente sobresaliente. Sí, diran los entendidos en el tema, ahí tienes a Alagna,  Villazón, Vargas, o a Florez…mmmmm, no sé, a mi me parecen aficionados sin carisma.

Solo un Kraus podía permitirse decir que la ópera no era un espectáculo de masas, a sabiendas de ser vetado y marginado por el emporio circense aquel de los tres tenores, sí, ya sabéis, Domingo, Tanguillo y el orondo Luciano. 

Eso le valió grandes enemistades en el mundo empresarial pero también gran reconocimiento de los amantes de una ópera, cansados ya de tanto “Pavarotti and friends”, y tanto “Oh sole mio” entendiendo que, nos guste o no, hay espectáculos para la masa, como conciertos de artistas de moda, partidos de futbol, etc y actuaciones para un público entendido como el que va a representaciones líricas. Nunca un Wherter se podrá escuchar en un estadio de futbol a pesar de lo que diga el “cejamóvil” de Carreras.

¿Por qué escribo hoy sobre Kraus?, pues porque ha aparecido entre mis cintas de video, un concierto grabado en el Teatro Real que suponía la vuelta al escenario de Alfredo después del fallecimiento de su mujer. En él se ve a un Kraus cansado, posiblemente enfermo, con semblante un tanto amargo, triste…”ya no es el mismo” decían algunos que vieron este concierto, cuando abrió el recital cantando (con no pocas dificultades) “Ah mes amis…” el aria de Tonio de “la fille du regiment”  de Donnizetti. Los nueve “does” le cuestan trabajo y no suenan muy limpios, pero, aun así no deja de sorprender que alguien con sus años pudiese interpretar esta romanza con tan insultante desenvoltura, entonces uno se da cuenta de la gran dificultad que supone cantar “esto” y además cantarlo bien

Solo basta entrar en internet para ver la extensa biografia del canario. Yo me limito a expresar en mi blog radical que tantas agradables enemistades me proporciona,  mi absoluta veneración por el (a mi entender de persona absolutamente ignorante del mundo lírico) que quizás siempre será el mejor “belcantista”, el mejor tenor lírico ligero de la historia.

Buenos días a todos.

Wittgenstein y la nota de corte.

Mi sobrina no estudiará medicina
Con un brillante expediente académico, sobre todo en las siempre agrestes materias de ciencias, se presentó a la selectividad con la seguridad de alcanzar alguna de las escasas plazas para la facultad.
Todo discurria con normalidad cuando, de pronto...Filosofía: Ludwig Wittgenstein.
¡Hala, a desarrollar!
Primer y segundo Wittgenstein: Diferencias entre el "Tractatus Logico-Philosophicus" y las posteriores "Investigaciones filosoficas". Ya sabeis, eso de que la lógica establece cuál es el límite del lenguaje, del pensamiento y del mundo, y de ese modo se muestra el propio límite que, obviamente, ya no pertenece al mundo, quedando fuera de ese ámbito de lo pensable y expresable...   Así, sin pan ni nada.
Obvio es decir que la chica hizo todo lo que pudo, que aunque digno, no fue suficiente.


"Mala suerte, no ha alcanzado usted bastante puntuación, intente en veterinaria, o en logopedia, quizás como callista..."


Siempre he dicho que la burocracia de las notas de corte ha privado a la sanidad española de grandes profesionales. Curiosamente casi todos los que se quedan en el camino son los verdaderos vocacionales, y muchos de los que acceden lo hacen, algunos porque les gusta, pero muchos más por alcanzar una profesión que les situará en un estatus social alto.
Ninguno de ellos me atrevo a asegurar ve la medicina como lo que es, una especie de sacerdocio exigente destinado a proporcionar curación y consuelo, como decían los hipocráticos "sanar cuando es posible, consolar siempre".
Estos brillantes expedientes del instituto son los médicos del futuro, esos que se quejan de que hacen muchas guardias, o de que no se les reconoce la progresión profesional, o que tienen colas en la consulta, etc etc,  y yo les digo: "Va usté a la mierda", "haber estudiado otra carrera", por ejemplo filosofía, ya que hablamos de Wittgenstein porque, si de verdad quieres ser médico, todas estas cosas te tienen que importar un carajo ya que el objetivo en tu vida va a ser la absoluta dedicación al paciente.
"Sí, Thomas, me dicen algunos conocidos que ejercen la profesión sanitaria, es que tienes una visión de la medicina que no es real, es un tanto idealista, utópica incluso"
Posiblemente, respondo, pero es mi punto de vista, y es lo que a mi entender debería ser un buen galeno.
Hay un dato que me comenta mi amigo y doctor Javier Muñoz, a la sazón profesor en una facultad de medicina en Portugal que ilumina un poco todo.
"La primera pregunta que les hago a mis alumnos de primer curso es qué especialidad quisieran hacer.
Las respuestas no distan mucho unas de otras... en general todos quieren cursar especialidades con las que más se gana: cirugía estética, dermatología, cardiología..etc. Nadie quiere ser médico de familia, ni geriatra, eso no da dinero"
Por eso no dejo de cuestionarme si la nota de corte realmente nos dará mejores profesionales.
Sinceramente creo que no. Las grandes figuras de nuestra medicina accedieron a la facultad muchas de ellas con un suficiente raspado. Hoy en día grandes profesionales que ejercen su labor sanitaria, ingresaron sin nota y lo mejor de todo: no ha habido ningún premio Nobel en Medicina en España que haya accedido con un 9 a la facultad. De hecho Ramon y Cajal era un pésimo y conflictivo estudiante en el bachillerato.


Así que Wittgenstein...Lo siento Natalia, tendrás que intentarlo el año que viene 
Buenas noches.

El orgullo Gay

Advertencia previa: En este artículo voy a emplear palabras malsonantes que pueden herir la sensibilidad del lector. También emplearé opiniones radicales que doy por seguro lastimarán la sensibilidad del colectivo gay.


Otra advertencia que ya habreis notado los que leeis este blog: Soy radical. Cada vez más. Me gusta serlo y por eso no tengo amigos. ¡Que le vamos a hacer!


Viví en mi juventud tres años en Las Palmas de Gran Canaria, en el 1976,77 y 78. Ya entonces había maricones en la capital.
 Maricones, sí, pero con dos cojones.
-¡Maricooon! les gritabamos.
-Siiií , ¿que passsa?, ...¿Te molestaaa? pues ten cuidadito mi niño que te meto un "rebencaso" que te arranco la "cabesa" cabrón.
¡Eso eran maricones!. Por la mañana descargando contenedores en el muelle y por la tarde ayudando a la viejita a coser para el carnaval.


Ahora se les llama gays, queda más fino.
Llevamos tres días con la noticia en los telediarios del día del orgullo gay.
Tres días con la misma cantinela del concierto de Chueca, de las lentejuelas y de todos estos degenerados que al parecer celebran su orgullo marica haciendo despliegue de un variopinto arsenal de juguetería erótica, trajes sados y desfilando casi desnudos embebidos en un contexto de pelicula porno.
Los presentadores hacen gala del guión politicamente correcto y, por supuesto, todos estamos muy contentos en el universo de que ya hayamos aceptado a los maricones (me gusta llamarlos así, que le voy a hacer) y que seamos todos una gran familia feliz de osos amorosos.


Pero hay cosas que no entiendo, y creedme amiguitos que he visto casi de todo por ahí.
No entiendo porque hay que pasearse en un obsceno desfile para reivindicar que eres marica. Yo soy hetero. Me gustan las mujeres y por ello no tengo conciertos tres días al año ni salgo desnudo por la calle..no sé, a lo mejor tengo que solicitar al ministerio de inútiles para la igualdad que me pongan una fecha para coger a la parienta y pasearnos en bolas por el centro de madrid con un látigo y un vibrador.
No entiendo lo del matrimonio gay cuando hay cien mil formas de legalizar una relación, quizás sea "por joder" al estamento eclesiástico o simplemente por ignorancia o porque piensan "si los heteros se casan, yo tambien, no voy a ser menos, estaria bueno"


Así que estamos con millones de parados, con una crisis galopante, y la noticia de apertura es el jodío día del orgullo Gay. Increíble.
Me siento a ver el telediario y contemplo las manifestaciones encabezadas por esa figura que me resulta tan detestable de Pedro Zerolo en primera fila, agarrando la pancarta acompañado de un igualmente desagradable séquito de ad-lateres bibianescos o, si quereis, pajinósicos que queda más apropiado.
Pedro Zerolo que para quién no lo sepa es descendiente del que fuera una de las grandes figuras de la medicina nacional, el  orotavense Tomas Zerolo Fuentes, naturalmente familia de derechas y española (Pobre Tomás, si levantara la cabeza...) Y me pregunto: ¿Esto es lo que tenemos?, ¿No nos merecemos algo mejor?, Y la triste respuesta es que no. Tenemos lo que nos merecemos por ser imbéciles y permitir que esta panda de iletrados nos gobierne.


Hace cosa de un año mi padre, postrado en la cama de un hospital, le pregunto a su compañero de cuarto, al parecer con patologias diversas, entre ellas urológicas.


¿Oiga vd, ya le hicieron la exploración prostática?
-¿la exploración qué?? dijo el hombre
-Sí, ya sabe la palpación de la prostata. Via rectal, continuó mi padre explicando a continuación el proceso.
-¡Ah, no!, contestó el hombre mezcla de indignación y sorpresa. Que yo sepa a mi todavía nadie me ha metido nada por el culo


Pues asi estamos los españoles, en decúbito supino, o mejor aun en posición mahometana, para que el moro no se nos ofenda, mientras esta ralea indecente nos dilata el esfinter sin darnos cuenta. A lo mejor para el próximo año los que tenemos que desfilar somos nosotros y el maricón lo verá desde su casa en uno de esos programas afines, con presentadores pregoneros de orgullos maricas que tanto gustan.


Buenas y lubricadas noches.

Cosas del Pueblo. La llegada

Hace años presenté un relato a un concurso que organizaba un conocido local en Valladolid. El tema que tocaba ese año se titulaba más o menos así: "lejos de mi tierra" y referiase a la gente que, por distintos motivos, tuvieron que exiliarse de sus países de origen.
Mi historia la titulé "Dedicatoria" y, he de decirlo, el título lo plagié de un relato corto del que fuese médico del pueblo el orondo Pepe Zamora. En esta narración simplemente hablaba de personajes que tuvieron que dejar Cuba, después de la revolución y exiliarse en los Estados Unidos.
 La crónica era inventada pero no del todo, ya que los individuos eran gente del pueblo y lo que contaban eran historias que yo había oído en la plaza, en Casa, en la calle o en el bar en los tiempos en que vivía en Garafía.

Naturalmente era una exposición políticamente incorrecta para un jurado tan rojillo. Esto de la intelectualidad es lo que tiene, si no eres carmesí o maricón tienes menos opciones de ganar. No digo que mi cuento fuese el mejor, pero viendo a posteriori otros relatos presentados a concurso...mmmmm, cuando menos la mosca tras la oreja si que la tuve.


Pero no hay mal que por bien no venga porque esta historia forma parte de una más grande que se titula "La Llegada", (ya sabéis, todos queremos ser escritores y esté, algún día será mi libro) y que habla de la que fue mi niñez-adolescencia en tierras Palmeras.
Así que, entre soflamas políticas y discursos filosóficos, aprovecharé los tiempos improductivos de mi cerebro para incluir a modo de fascículos cibernéticos alguna de las crónicas que conforman mi próximo libro y premio planeta 2050.


   Cosas del Pueblo: La llegada


   Del día de la llegada apenas si podía recordar algo preciso. Sabia que era de noche cuando entró por primera vez en el salón de la casa aquella que, en ese momento le pareció extraña.
   El silencio se cortaba con un  pesado tic-tac del reloj alemán de doble campana y con la sintonía imprecisa de la vieja radio de baterías que presidía la alacena de la estancia.
   Sus ojos debían reflejar la misma sensación de desamparo y cierto temor a lo desconocido que tenían los de sus hermanos quienes silenciosos pensaban y compartían lo mismo que él sentía. Aunque en ese momento su edad apenas rozaba los siete años, podia percibir que el paso del traslado había sido a peor con toda seguridad: por lo que pudo ver, el pueblo le pareció horrible, al igual que aquella casa enorme donde acababa de entrar, casa apenas alumbrada por la mortecina luz naranja producida por un generador que suministraba las mínimas exigencias eléctricas al vecindario desde que oscurecía hasta las diez u once de la noche, dependiendo del sueño que tuviese el operario. Siempre recordó aquella luz triste pero cálida, que originaba un esfuerzo de su vista para leer y le hacía ver las cosas difusas en las que fueron sucesivas noches allá.
   Durante el viaje le habían dicho que encontrarían a sus abuelos en el pueblo y a una tal América- amiga de la familia- que en una ocasión había estado con ellos en Sevilla. Tanto de unos como de otra, y a pesar de asentir que si los conocía, no tenía noción alguna de haberlos visto antes. Y así entró por aquella puerta de tea de doble bisagra y así, en ese preciso  momento, su vida empezó a cambiar para siempre aunque entonces, naturalmente, no lo sabía.
   Del día que siguió a la noche recordaba que habían salido pronto a la calle y le llamó la atención la extraordinaria luminosidad de un cielo tan azul que parecía fundirse con el color del mar. No vieron niños con quién jugar, ni gente alguna, salvo unos viejos que inmutables mascaban una pipa sentados al fondo de la plaza, exhalando el aroma fuerte del tabaco virginia.
   Allí fue donde sus hermanos adquirieron de inmediato el estatus de compañeros de juegos y riñas y donde  empezaban sin quererlo a convertir cada una de sus individualidades en una causa común frente a aquel ambiente incierto que les sobrepasaba.

Comandante Che Guevara...

Transcribo literal de una grabación:

"No había qué comer. Llegamos y acampamos en la finca La Otilia, frente a las minas de Boisito.

Llevábamos tres días sin comer y el Ché Guevara nos mandó que había que buscar un puerco, y yo fui a casa de Carlos Sotolongo que tenía una finquita allí, cerquita de la mina, y compré un puerco que me costó setenta pesos.

Ya estábamos comiendo allí toda la tropa y llegó un señor y le dijo al Ché Guevara, -Bueno, es que tenemos a un chivato (delator) que hay que ver como se saca a ese hombre de ahí, que se llama Juan Pérez, dueño de la finca Rancho Claro, que es cosechero de café.

Entonces mandaron a buscar al hombre. El hombre tenía tres hijos, chiquitos, de cuatro, cinco y seis años, no tendrían más los chiquitos que tenía ahí. Entonces cogieron y los fusilaron. Y eso nos cayó mal a toda la tropa"

Quién habla es Luciano Medina, hombre de confianza de Castro, capitán del ejército rebelde, quién participó en la invasión de oriente a occidente bajo las ordenes de Camilo Cienfuegos.

Este hecho nos da una idea de la personalidad del elemento Guevara. Un asesino de marca mayor, cuya cara adorna cientos de miles de camisetas en todo el mundo. ¡Qué eficiente ha sido siempre el marketing para la izquierda!

No es un hecho aislado. Hay más: Las decenas de ejecuciones indiscriminadas cuando entra (después de la traición al 2º frente nacional del Escambray con el ataque al tren blindado) al mando de la columna 8 "Ciro Redondo"en la ciudad de Santa Clara, ordenando fusilamientos sin la realización de procesos judiciales al igual que había sucedido ya en la Sierra Maestra.

Como los cientos de fusilados en los cuatro meses que estuvo como jefe de la Fortaleza Militar de La Cabaña, en la llamada "comisión depuradora", donde sin ningún tipo de escrúpulo  se ejecutaron a muchos inocentes, cuyo error había sido estar en el momento equivocado en el sitio menos preciso.

Una extensa lista de "revolucionarios", hoy fuera de Cuba, después de sufrir durante años, muchos de ellos, la tortura y la cárcel, hablan de Ernesto Guevara de la Serna como el personaje psicopático, envidioso, racista, asesino y vengativo que fué. Gente como Lázaro Guerra, Orlando de Cárdenas, Jaime Costa (que recordaba aquella frase del Ché: "ante la duda: fusilad"), Huber Matos, Eduardo Perez, Roberto Bismark, Elias Nazario, Gutierrez Menoyo, Lázaro Asencio, Napoleón Vilaboa...Interminable.

Este era el Ché Guevara. Un eficaz sembrador del odio y un completo inútil en las tareas que llevaba a cabo: mal estratega, sin conocimientos militares, mal economista, mal ministro y mal médico si lo fue alguna vez y no nos olvidemos: un gran cobarde.

Y en este personaje es en el que se van inspirando toda esta hornada de presidentes-compañeros-comandantes que gobiernan Centro-Sudamerica: Ortega, Zelaya, Chavez, Evo y la  Pacha-Mama de los cojones (con perdón), Correa, Ollanta, ...en fin.

Así que veo en el "parte" que el compañero Hugo Chavez se está recuperando con su amigo el "Quelónico" Castro de una intervención que le ha sido practicada en La Habana por los excelentes profesionales de la medicina cubana, chico! ja. "Tu sabes, le metemos cuchillo a un pollo en el pescuezo y con la sangre y la ayuda de Oggun todo se resuelve mi hermano"

Y me pregunto: ¿No tendremos la suerte de que se muera?
¿O que ,como dicen en Cuba, Fidel cante el manisero? ( es decir que se muera igualmente) 

-Joder, ¡Como te pasas!, dirán los rojerillos de Zapatero, acomodados a sus escaños.

No- contesto. Aplico la filosofía del Ché: La filosofía del odio.

Mirad que perla, propia de Adolf Hitler. Haced la prueba:  poner esto en Facebook y preguntad de quién es, os sorprenderá el resultado.

Decía el malnacido este de Guevara en un discurso-mensaje a la Intercontinental:

"El odio como factor de lucha. El odio intransigente al enemigo que impulsa más allá de las limitaciones naturales del ser humano y lo convierte en una efectiva, violenta, selectiva y fría máquina de matar.

Nuestros soldados tienen que ser así. Un pueblo sin odio no puede triunfar sobre un enemigo brutal"

Y añade lo que muchos investigadores consideran las bases del terrorismo actual tipo Yihad-Talibán.

"Hay que llevar la guerra hasta donde el enemigo la lleve; a su casa, a sus lugares de diversión. Hacerla total. Hay que impedirle tener un minuto de tranquilidad, un minuto de sosiego, fuera y dentro de los cuarteles; atacarlo donde quiera que se encuentre, hacerle sentir una fiera acosada por cada lugar que transite" 

Este es el siniestro personaje al que cineastas convierten en mártir, y a quien actores de moda dan vida en las grandes salas de cine.

Esta es la figura a la que mucha gente admira, que como decía al comienzo adorna tazas, camisetas y posters a lo largo del mundo.

Este es el elemento al que se le atribuyen frases gloriosas del tipo “prefiero morir de pie, que vivir arrodillado”, pero el caso es que cuando le llegó la hora de rendir cuentas, contaba Félix Rodriguez, entonces capitán de la CIA, y le comunicó a Guevara que iba a ser ajusticiado, se puso “blanco como un papel, pensando que era yo quien le iba a tirar”. Después cuando el sargento Mario Terán fue a fusilarlo, la actitud esa de “morir de pie” no fue del todo cierta sino al contrario, murió como el gran cobarde que fue.

A lo mejor un día de estos os contaré el periplo de Dariel Alarcón “Benigno” Capitán del ejército rebelde. Coronel de fuerzas especiales y que participó con Guevara en las guerrillas de Sierra Maestra, El congo y Bolivia, y que decía sentirse traicionado por el Ché.

Sacó cinco hombres a la frontera con Chile, después de caminar 3500 km, con tres divisiones del ejército persiguiéndolo día y noche. Le hizo más bajas al enemigo que cuando eran el grupo completo. Rompió catorce cercos. Cruzo la selva, el altiplano y llegó a Chile perdiendo sólo un efectivo.

El también era revolucionario, pero no tiene camiseta con su cara.

Ahora ya podeis cantar queridos amigos la guajira del gran cantor revolucionario y rojo sin par Carlos Puebla: “Apreeendimos a quererte, desde la histórica altura,,,donde el sol de tu bravura… le puso cerco a la muerteeeee.

Buenas y bolivarianas noches.

  

Cuantas veces nacemos, cuantas morimos

     Leo un articulo que publica en su blog mi amigo y doctorísimo Javier Muñoz, titulado así "Cuantas veces nacemos...cuantas morimos" y he de reconocer que me pone el tema. Me gusta reflexionar sobre el asunto este de la vida y la muerte, sobre todo en estos últimos meses, casi año en donde han fallecido algunos queridos familiares por diferentes circunstancias.
     Y me gusta hacerlo desde dos puntos de vista: El -digamos- científico, y otro más espiritual.
     El primero es simple, y ya hablé algo de él en mi entrada titulada "Polvo Eres". A mi entender de profano en la materia, siempre he pensado que lo que nos lleva a la muerte por sencillo que nos parezca, es la pérdida de oxígeno.
     La muerte se puede deber a una amplia variedad de enfermedades y trastornos, pero en todos los casos, la causa fisiológica subyacente es el colapso del ciclo de oxigenación corporal. Así de básico.
     Despues de esta premisa inicial, desarrollo un poco más técnicamente los procesos que acabaron con la vida de mis seres queridos. En algunos casos como mis abuelos, en realidad murieron de viejos, aunque en los certificados oficiales se anoten distintos diagnósticos que satisfacen siempre a algún funcionario estadístico. Las máquinas que llevaban 97 y 94 años trabajando, terminaron por pararse.
     Tanto si las patologias evidentes aparecen en el cerebro como en la pereza de un sistema inmunológico senil, lo que se extingue no es otra cosa que la fuerza vital. Termina por cumplirse la ley superior de la naturaleza.
     El atardecer que comenta Javier en su blog.
     La facilidad biológica de reparar estructuras dañadas se vuelve inoperativa. La capacidad de rejuvenecimiento de las celulas nerviosas y musculares se va agotando gradualmente. Estos cambios en principio bioquímicos e intracelulares, acaban extendiéndose a organos enteros. Disminuye el gasto cardiaco en reposo y cuando el corazon se estresa, su capacidad de irrigación es insuficiente. La rapidez de la circulación disminuye, el ventrículo izquierdo tarda más en llenarse y relajarse despues de cada contracción. Tambien muere el sistema de conducción, el haz de His tiene menos de la mitad de sus fibras originales y el nódulo SA puede haber perdido hasta el 90% de sus celulas. La bomba envejece, al igual que la cara de los ancianos curtida por los años, el corazón tiene el aspecto de su edad, no es necesario atribuirle una enfermedad para justificar su fallo.
     En no mucho tiempo cada órgano recibe una nutrición menor a la requerida para cumplir su misión. El engrosamiento de los minúsculos vasos sanguíneos renales disminuye la corriente sanguinea dando lugar a la destrucción de las unidades de filtración, elemento esencial para limpiar la orina de impurezas, esto disminuye la efectividad del riñón que pierde la capacidad para expulsar el exceso de sodio o incluso retenerlo cuando el cuerpo lo necesita. El resultado es el desequilibrio en la concentración de sal y el volumen de agua que incrementa la posibilidad de insuficiencia cardíaca por una parte o de deshidratación por otra. Falla el riñón en su responsabilidad y ahí tenemos una de las vías de salida de las personas de edad: La insuficiencia renal.
 Sin animo de ser exhaustivo, podría hablar de otras patologías que concluyen con la vida de las personas ancianas por ejemplo las neumonías, los ya poco elásticos pulmones reducen la capacidad operativa pulmonar, los mecanismos para expulsar la mucosidad se debilitan y las vias aéreas  ya estenosadas se llenan cada vez más de materias residuales. Los microbios de la neumonia están al acecho de que aparezca alguna otra agresión que inhiba aun más las ya dañadas defensas de los ancianos. El Coma es su perfecto aliado. Elimina todo modo consciente de resistir a sus ataques e incluso destruye un mecanismo de seguridad tan básico como es el reflejo de la tos. Cualquier regurgitación se convierte en el vehículo en el que los gérmenes alcanzan triunfalmente los tejidos respiratorios, los alvéolos se hinchan y son destruidos por la inflamación. Como consecuencia el intercambio de gases no puede realizarse adecuadamente y disminuye el oxigeno sanguíneo mientras se acumula CO2. Cuando los niveles de oxigeno descienden por debajo de un nivel mínimo, el cerebro lo manifiesta con la muerte de nuevas células y el corazón con fibrilación o parada. La neumonia triunfa.
     En definitiva hay un omnipresente destacamento de asesinos de ancianos: Septicemias, Insuficiencias, ACV, Acidosis, cuyo decidido ataque es imposible de detener.
     Hay una figura literaria del S. XVII, Francis Quarles que dijo "Está en manos del hombre acelerar por omisión o acortar activamente, pero no alargar o extender los límites de la vida natural. Solo posee el arte de alargar su vela el que sabe servirse mejor de ella".
     Evidentemente la vida tiene sus límites naturales inherentes. Cuando se alcanzan esos límites, la vela de la vida, aun en ausencia de una enfermedad específica se apaga.
     Cuando la muerte es prematura, consecuencia de un cáncer, como lo fue la de mi primo hace once meses, o la de mi amiga hace un año y medio siempre afecta a mi sentido de la "justicia" y del equilibrio del mundo. ¿Qué sentido tiene vivir?, ¿Qué significa la vida?, ¿Quién es el responsable de tal estado de cosas?. Nuestra mente nos dice que ha de existir una causa y que si la hay, alguien tiene que ser responsable de ella y algo se podrá hacer al respecto. El deseo de justicia mantiene ocupada la mente tras una pérdida que contradice nuestras expectativas de la vida. Aceptamos que los ancianos han de morir y, por mucha tristeza que sintamos ante la pérdida, en general estas desapariciones son una consecuencia lógica del devenir de la vida. La muerte prematura trastorna un orden natural según el cual se supone que han de morir primero las personas de mayor edad y así, nos infunde inseguridad y nos torna conscientes del carácter azaroso de la existencia. Nos recuerda que no controlábamos los acontecimientos tanto como creíamos.
     Desde los tiempos de Hipócrates y aun antes, los médicos griegos de la antigüedad comprendían claramente las formas por las que un tumor maligno lleva a cabo su inexorable misión de destruir la vida. Para distinguir estas tumoraciones de las hinchazones ordinarias que denominaban "oncos", emplearon el término "Karkinos" o cangrejo, que curiosamente se deriva de una raiz indoeuropea que significa "duro". Siendo oma un sufijo que indica "tumor", se empleo Karkinoma para designar el crecimiento tumoral maligno.
     Hasta pasada la mitad del S. XIX se pensaba que el cáncer mataba furtivamente; que desplegaba su poder amenazador protegido por la oscuridad, y solo se sentía la picadura cuando la infiltración asesina había estrangulado demasiado tejido normal como para que pudieran restablecerse las defensas desbordadas de su anfitrión.
     Actualmente sabemos que no es así porque hemos descubierto una personalidad diferente al ver a nuestro viejo enemigo a través del microscopio. El cáncer, lejos de ser un enemigo clandestino, se revela poseído por una maligna exhuberancia asesina. Propagándose de un punto central, la enfermedad lleva a cabo sin tregua una campaña de tierra quemada en la que no se respeta regla alguna, no se obedecen órdenes y se aniquila toda resistencia en una orgía de destrucción. Sus células actúan como una frenética horda de bárbaros que, sin jefe y sin control, solo persigue un único objetivo: saquear todo lo que esté a su alcance.
     El cáncer es amoral. Al no tener otro objetivo que la destrucción de la vida, el cáncer es inmoral. Un acumulo de células malignas es como un tumulto de adolescentes inadaptados que vuelcan su ira en la sociedad de la que son producto. Una banda callejera con un solo objetivo: sembrar el pánico. Pero al final no vence el cáncer. Cuando mata a su víctima se mata a sí mismo. El cáncer nace con la voluntad de morir.
     Gracias a mi amiga y eminente patóloga Mamen García he podido ver diversas preparaciones microscópicas de, como se dice ahora, células anaplásicas y autónomas o lo que para mi, profano en la materia, viene a significar, feas, deformes y rebeldes.
     Donde más se manifiestan la deformidad y fealdad de las células cancerosas es en las irregularidades de su forma pervertida. Mientras que el aspecto de una célula normal de un tejido normal se diferencia poco o nada del de sus vecinas normales, las células de una población cancerosa no suelen ser ni uniformes ni ordenadas en su aspecto y dimensiones. La estructura central de la célula cancerosa, su núcleo, es mayor y más prominente que la de sus equivalentes maduras y con frecuencia tan deforme como la célula misma. Su dominio sobre el protoplasma que le rodea se ve intensificado por la avidez con que absorbe las tinciones del laboratorio, característica que le confiere un aspecto ominoso y sombrío.
     Aunque comienza como un fenómeno microscópico, una vez iniciado, el proceso de crecimiento maligno continua inexorablemente hasta que se le puede ver a simple vista o sentir con la mano al hacer una exploración. Durante un tiempo, puede ser demasiado pequeño para producir síntomas, pero al final la víctima del cáncer notará que le sucede algo anormal. en ese momento es posible que el tumor haya crecido tanto que no tenga cura. En algunos órganos sólidos puede alcanzar un tamaño considerable antes de hacer notar su presencia. De aquí la reputación de asesino silencioso.
     La primera vez que tuve en el microscopio una preparación de células cancerosas estaba con un residente.             Mi amiga, a la sazón también profesora en la universidad le pregunto: ¿Qué ves aqui...?, el residente  comenzó una técnica descripción de núcleo, protoplasma, membranas, etc
-y tu Thomas, ¿que ves?.
-Y yo, que apenas sabía como enfocar a través del microscopio le conteste: El Caos.
     Fue ese Caos el que mato a mi primo con un estadio IVC en un cáncer de glándulas salivales, o a mi amiga con un Glioblastoma multiforme.

     La parte espiritual es más compleja de entender y de explicar, no hablamos de aspectos tangibles. Entran en juego creencias religiosas, espirituales, evolutivas, filosóficas...etc.
     Lo cierto es que no nos educan para la muerte. Igual que en las escuelas ya hay educación sexual, o por ejemplo la chorrada zapateril de educación para la ciudadanía, deberían  prepararnos para un hecho tan cercano y propio del ser humano.
     En definitiva necesitamos entender la muerte para saber vivir mejor. Aprender a entender la muerte es lo más propio y universal que nos sucede a los seres humanos.
     En mi vida he encontrado gente de distintas creencias políticas y religiosas. He hablado con científicos y con curas, con gente muy creyente y con ateos confesos. Uno de estos me dijo una cita de alguien -hombre de ciencia- que no recuerdo. "He abierto cientos de cuerpos y no he encontrado el Alma".
Me parece bien. Acepto, que no comparto, esas opiniones y por eso concluiré tan brevemente esta parte espiritual que, en principio se me antojaba tan complicada para explicar.
     Siento que le gente que quería y se fue, en realidad no se ha ido. Siento muchas veces su presencia a mi lado, en la habitación, en la calle, sentados tras un escaparate... Los veo en mis sueños aconsejándome sobre tal o cual problema. Los puedo sentir, casi tocar muchas veces. Hablo con ellos y rezo para que tengan luz en su camino. Creo y sé que están conmigo y yo con ellos y que será así para siempre. Y hasta que alguien no sea capaz de escribirme eso en una fórmula matemática, seguiré pensando igual.
     Hace una bonita tarde...morimos por hoy. Antes publicaré esto.
     Buenas noches

Ponga su cerebro...

Hace algunos años me preguntó mi padre: "¿Tu crees en Dios?". Faltaron décimas de segundos para replicar con un  tajante "No"
-¿Por qué?
-Pues...porque no.
-Pero..¿En qué basas tu veredicto?...¿Has leído algo de religión?, ¿Acaso vas a misa?...
- Yo...ehh.. no, la verdad
-Pues, antes de dar una respuesta sin fundamento, ilústrate, aprende, conoce y luego tendrás la suficiente autoridad como para razonar tu respuesta. Lo que no se puede es sentenciar sin más.
Vaya, en definitiva lo que me decía mi padre era un poco aquel slogan que había en la libreria-tienda-bar de doña Amada, al lado del instituto. Ese refrán tan poco comercial de "Ponga su cerebro en funcionamiento, antes de poner la lengua en movimiento"
De aquella lección aprendí que para criticar algo, debemos conocer de qué estamos hablando y para ello muchas veces hay que ver cosas, periódicos, programas de televisión o de radio que no comulgan con nuestra ideología pero que es necesario saber.
Por eso, de vez en cuando, escucho La Ser, leo "El Pais" y veo programas del rojerío recalcitrante tipo "Intermedio" o "El Hormiguero" entre otros. Tengo que confesar que me cuesta no cambiar de canal, y que me asombra como lo que yo denomino la "Yihad Carmesí", es decir el integrista izquierdista puede ser tan iletrado.
Anoche, por ejemplo, preguntaban a un elemento ciudadano:
"¿Es usted más de izquierdas o de derechas?"
El hombre, un poco molesto por la pregunta, responde: "¡Por favor!, yo he sido un trabajador toda mi vida...soy de la izquierda..."
Y pienso yo..¿qué pasa, que los de derechas no trabajamos?
Lo que sucede es que siempre se ha asociado la izquierda con el trabajador y la derecha con el señorito, y si no que se lo digan a los andaluces, bueno, quizás alli, visto lo visto con los reptiles, sea al revés.
 En cualquier caso si que es cierto que el numero de militantes izquierdistas va directamente ligado o, como diría un profesor de física que tuve, es directamente proporcional al estatus cultural del individuo, cuanto más rojo, más inculto o bruto que también.
No descubro nada  si digo que una ínfima parte del integrismo zapateril son personas con ciertos estudios. Tampoco descubro nada si manifiesto mi extrañeza de ver como gente que, en teoría, puede discernir procesos elementales, son partidarios de una ideología que está llevando nuestro país a niveles que engrandecerían incluso al gran felón de Fernando VII. Aunque pensándolo un poco mejor, quizás la respuesta este en el Poder y todas sus corruptelas y grandes sueldos. Siempre fui de la opinión de que, quién no sirve para otra cosa, se dedica a la política, ese caldo de cultivo donde estos parásitos de la sociedad, (muchos de ellos jamás han trabajado) se revuelcan y gozan, siempre, claro está, en nombre de la democracia y el bien social.

Polvo eres...

El viernes murió mi abuela Julia.
Pienso en ella. He llorado mucho y lo hago ahora mientras escribo. Condición humana debe ser la del dolor.
 Recuerdo verla hace un mes en el Hospital mientras el médico nos decía que solo le quedaban unas horas de vida. Ella desmintió la predicción del doctor, y resistió. Nosotros hicimos lo mismo negándonos a dejarla ir; nunca se nos ocurrió que pudiéramos hacer otra cosa. Y así, el pasado Viernes, sin hacer ruido, se fue.
Tenia que morir, como yo tendré que hacerlo un día.
Como frustrado que no iletrado médico, podría hacer una precisa y técnica descripción de como la vida empieza a abandonar a sus más viejos amigos: el deteriorado sistema inmunológico y los viejos pulmones gastados no pueden resistir el asalto de los microbios, esto concluye en una neumonía de la que ya hablaba el Dr William Osler " como la "amiga de los ancianos". "Se los lleva con una enfermedad aguda, corta, con frecuencia no dolorosa, permitiéndoles escapar así a ese frío descenso gradual en la decrepitud, que hace tan angustiosa la última etapa."
Quizás fuese un accidente cerebrovascular, el déficit en la función neurológica, resultado de una disminución del flujo sanguíneo en una de las arterias que nutren el cerebro el que se llevo a mi abuela.
En definitiva lo que nos lleva a la muerte es la pérdida de oxígeno. La muerte se puede deber a una amplia variedad de enfermedades y trastornos, pero en todos los casos, la causa fisiológica subyacente es el colapso del ciclo de oxigenación corporal. Por simple que suene.
Nada puede retrasar el envejecimiento, sin embargo persistimos en nuestros vanos intentos de vivir lo más posible, sin querer reconciliarnos con el patrón inmutable de la naturaleza o lo que es lo mismo, beber de la "fuente de la eterna juventud", retrasar lo que está irrevocablemente ordenado.
 En todo ello hay una vanidad que nos degrada, o por lo menos no nos honra. "Los viejos -decía Tenysson- deben morir, o el mundo se agotaría y solo volvería a engendrar el pasado"
Cuando se acepta que la vida tiene unos límites claramente definidos, también se percibe su simetría. El hecho de que dispongamos de un tiempo limitado para hacer las cosas enriquecedoras en nuestra vida es lo que crea la urgencia de hacerlas, de otra manera podríamos estancarnos postergándolas.
Es por ello que a los que de vez en cuando leeis este panfleto os animo a que no estanqueis vuestros deseos, vuestros anhelos y aspiraciones, la vida es corta y yo me he enterado a los cuarenta y cinco, casi seis.
Decia la cumbia "Plátano maduro, no vuelve a verde, el tiempo que se va...no vuelve"
Que Dios ilumine tu camino abuela.
Buenas noches

La Bandera de Japón

La imagen es esta: una mujer arrodillada con las manos colocadas en actitud de plegaria, encima de un trozo de escombro desprendido de una casa colindante. En su cara, mezcla de resignación y dolor, se aprecia cierta paz espiritual. En el siguiente fotograma, una madre abraza a su hija. Al lado el Tsunami pasa arrasando la maltrecha ciudad, arrastrando coches, barcos, casas y vidas humanas. Nadie da muestras de pánico, no hay desmayos ni histeria, no hay caos, la gente permanece serena viendo como desaparece toda su vida anegada en toneladas de fango.
"Nunca hemos tenido nada, solo terremotos y volcanes". Dicen, y por eso han sabido hacer de las islas del Japón la tercera potencia económica mundial. " Caeremos siete veces y nos levantaremos ocho" Reza el proverbio.
A pocos cientos de metros, la central nuclear está en alerta por las temperaturas elevadas del contenedor. Ciento cincuenta trabajadores ignoran las advertencias de seguridad y acuden a las tareas de enfriamiento, corriendo graves riesgos, quizás letales, para su salud. Ya no hay emperador, ahora toca salvar a nuestros compatriotas y vecinos aunque ello suponga el sacrificio.
 En el sillón del salón veo todo esto en la televisión. Ni una sola cadena habla de muertes o heridos. Al parecer a nadie le importa cuantos desaparecidos hay. A nadie le interesa los cientos de niños que, sin encontrar a sus padres están recogidos en un gimnasio de la prefectura. Los corresponsales hablan de núcleos, fisiones, fusiones, piscinas de desechos y su puta madre.
 El ecologismo bermellón  rápidamente esparce su mierda intoxicadora acerca de lo malas que son las centrales nucleares. La proguez millonaria a la par que inculta, esa que al parecer no usa ascensores en casa y come carne cruda, esa que no tiene electrodomésticos ni coche, la que no lee, aparte de por no interesarle, por no tener luz doméstica, ese rojerío de subnormales izquierdistas que no solo nos gobierna sino que acapara con sus tentáculos las cadenas televisivas comienza su marketing bazofiesco (eso la izquierda siempre lo ha hecho muy bien, a "la ceja de zp" me remito) y se establece un auténtico debate sobre la conveniencia o no de las centrales nucleares. Tertulianos convertidos en físicos, saben y opinan de lo último en temas de uranio, plutonio o calentamiento global.  A la detestable María Antonia Iglesias se le hincha la vena del entrecejo mientras despotrica contra Garoña, azuzada por el viruelesco Jordi Gonzalez. Hasta nuestra narcisista Ana Rosa sabe también de reacciones termonucleares...Mientras, los afectados, siguen con su rutina sin estridencia, con un civismo encomiable. Demostrando como un pueblo destruido es capaz de levantarse de entre las ruinas con una admirable entereza. Ya lo hizo antes... volverá a hacerlo
Me decía mi tía un día en un vuelo a La Palma. ¿Sabes una cosa...? Si volviese a nacer sería de Estados Unidos, más concretamente de Ohio. Me encanta Ohio.  Bueno y San Diego tampoco está mal.
Yo no... Si volviese a nacer sería de Japón.

おやすみなさい
O ya su mi na sa i ( Buenas noches)

Mi vida en la consulta.

Me siento en el banco de madera de la consulta del abuelo.

Apenas tocan la punta de los zapatos el suelo y opto por balancear mis piernas en un gesto cansino hacia delante y hacia atrás, pretendiendo con ello que acaso el tiempo se acelere, entretanto observo a los muchos viejos del pueblo que esperan ser atendidos.

Se abre la puerta… ¿Quién va ahora?... Pasa Andrés…

Leo el cartel colgado en la pared de enfrente: Laboratorios "Valvanera”, en Logroño, que habla de la ventaja del Profidén, formula magistral desarrollada por el Dr. B. Guerra Ortiz de Zárate, y mientras, pienso  en escaparme lo antes posible para ir a cazar lagartos con los chicos y echar una “tumbadera” en las escuelas. Antes, claro está, tengo que recitar la lección. Hoy toca el complicado mundo de la célula. Cierro mis ojos a la vez que intento memorizar los procesos celulares que con ahínco insiste que aprenda el abuelo.

Cuando los abro veo que mis pies tocan el suelo. Apoyan perfectamente. La consulta es diferente y el antiguo banco de madera es una silla de plástico duro color naranja. Reparo en que ya no tengo ninguna lección que exponer y veo que en el resto de sillas naranjas sigue habiendo viejos y algún que otro joven.

 Los observo e intento averiguar por su aspecto, cual será su patología…Ese tiene algo de hígado…el color amarillo de sus ojos lo delata, por no decir su aliento…seguro que acaba de salir del bar... Este otro sufre de algo cardiaco, ¡ja! Fíjate como tiene sus dedos, parecen palillos de tambor…Lo de la señora del fondo es gripe…esa tos no me suena bien...

Suena la puerta. Sale una señorita… ¿Rodolfo Hernández?

-Yo! Dice el del corazón.

Pase, y después María Gómez…

Hay que ver, se conoce que estos viejos no tienen nada que hacer porque mira que incordian en la consulta, todo el día aquí metidos…Cierro de nuevo los ojos esperando mi turno, y pienso que a lo mejor si tuviesen que pagar una cantidad simbólica por ir al médico, las colas se reducirían considerablemente.

Vuelvo a abrirlos y miro la hora, estoy citado a y cuarto.
Reparo en que debajo de mi reloj de muñeca tengo un moretón, lo toco y me asombra ver mi piel arrugada y llena de manchas. Mis venas se marcan entre mis huesos como verdes líneas en un decrépito pergamino ajado

-Es de la medicación, me dice un anciano sentado a mi izquierda. Yo, al final me tuve que quitar el mío. Con el sintrom no hay forma de que se vayan esas jodías manchas, ahora lo llevo de bolsillo, ¿lo ve?

¿Sintrom?, Pienso, ¿Qué coño es eso? Miro alrededor y veo que ya hay más jóvenes sentados en la consulta. Como en un truco de magia, la silla se ha vuelto azul, y entre mis piernas asoma un bastón. Ahora soy yo el viejo e intento explicarme por qué razón he llegado hasta allí, cuando hace un momento estaba esperando a recitar mi lección.

¿Enrique Ortega?... Pase –dice un imberbe jovenzuelo residente – y después Jacinto Peláez.   

Yo soy La Ley

Suelo viajar.
Nunca me gustó el mundo del motor ni tuve especial interés en aprender a conducir, de hecho obtuve mi permiso de conducción a los 31 años, eso si, a la primera como mandan los cánones. Que a uno no le guste una cosa no necesariamente implica que sea un ceporro.
Ahora el señor ha tenido a bien castigar esa desidia motoresca  con la penitencia del viaje constante, hago kilómetros por la geografía española obligado por asuntos laborales y familiares y sufro la tortura de la conducción cual azotes en la espalda de un amotinado. Mi nervio ciático es una especie de estropajo machacado por el sillón ergonómico de mi utilitario, y mis cervicales han adoptado la forma del reposa-testas que incorpora el susodicho vehículo.
En esos viajes, aparte del paisaje, uno puede encontrar de todo: animales en la calzada, autoestopistas de diversa calaña, rumanos vendiendo pañuelos, artistas del mantenimiento de autovías que cruzan estas como quien pasea en el jardín de su casa, camioneros borrachos,etc, etc. Pero hay una figura que nunca falla: La Benemérita. La Guardia Civil.
Mejor dicho si que falla; cuando los necesitas nunca aparecen, debe ser porque están practicando una de sus especialidades: El Camuflaje Traidor.
La guardia civil se ha convertido en la figura recaudatoria por excelencia. Despliega todo un arsenal de invención para -aprovechando esta crisis que nos invade- cazar al conductor incauto y soplarle la correspondiente receta de cien, doscientos o lo que sea con absoluta tranquilidad.
Como estos iluminados de la economía, me refiero a Zapatero y adláteres han decidido que ahora tenemos que circular a 110 km/h, han faltado minutos para que "El Cuerpo" despliegue a sus efectivos por las carreteras de España.
-"Animo muchachos, que no sos sus olviden los talonarios" (Ellos digamos no están especialmente formados para el lenguaje)
- Sí mi sargento, a multar, con dos cojones"
Y así andan escondiéndose entre medianas, setos, cruces, áreas de servicio... como comadrejas, para cumplir sus planes de ventas mensuales, expendiendo la correspondiente sanción sin flaquear, muchas veces con una gran falta de educación y modales. "ESTA USTÉ SANSIONADO" (No se sabe por qué, casi todos tienen acento murciano, Stephen Hawking está investigando el motivo de esta curiosa curiosidad).
Mientras escriben te retiran el derecho a réplica alguna y te tienes que joder (con perdón) y aguantar. Extienden la recetita y tu piensas resignado en su familia y en la mierda de país que tenemos donde la autoridad que mira por nuestra seguridad apenas tiene la EGB o educación primaria que se dice ahora.
"Oiga Uste, que soy Guardia Civil"
-Pues haber estudiado.
-Pues eso son otros cien por desacato alatoridad ( a la autoridad)
Y así esas hienas de trafico andan en estos primeros dias del 110, formando cuadrillas carroñeras que atacan sin piedad a los conductores incautos y pesarosos como un servidor que ahora necesita una hora más para llegar a su casa a cuatrocientos kilómetros de distancia de su trabajo y que (ya he hecho la cuenta) va ahorrar con esta nueva ley de los iluminati ,48 cts de euro cada mil km.
A LA MIERDA! (Que diría nuestro ilustre rojo Fernando Fernán Gómez).
Gracias ZP. Gracias Benemérita.

La Circovisión.

La cuestión que me ocupa hoy es, como casi siempre, políticamente incorrecta. El escribir en un blog que no lee nadie, es lo que tiene, puedes poner lo que mucha gente piensa pero pocos dicen.
Así que empiezo mi artículo con un deseo: "Me gustaría que en España se instaurase la pena de muerte".
Y cuando esto suceda, habrá que sacar plazas funcionariales para cubrir el puesto de Verdugo. (Grupo C), a las que opositaré con ahínco para ejercer como ejecutor en nuestro tan denostado a la par que castizo y eficaz "garrote vil".
Así veré hundir las traqueas y escucharé complacido el chasquido que producen el atlas y el axis al dislocarse rompiendo el cuello al sujeto. Y pondré todo mi interés en hacer mal mi trabajo para que, en vez de una muerte rápida, sea esta dolorosa y lenta como la de Jarabo.
Digo esto porque en la semana que acaba se ha producido el juicio del asunto Mari Luz Cortés. Esa niña asesinada por un hijoputa pederasta al que desollar vivo sería poco.
Como este caso, ha habido muchos más, agravados incluso por la circunstancia que el agresor es menor de edad y después de unas "vacaciones penales" en los centros de menores, salen a la calle como si tal cosa.
Me asombra ver la capacidad que tienen padres y demás familiares para no desatar una violencia vengativa y justiciera. Yo pienso aquello que decía Robert de Niro en la película El corazón del Angel: "Tengo una mente anticuada respecto al honor: ojo por ojo y cosas así..."
No me temblaría el pulso a la hora de dar media vuelta de tuerca al garrote y ver a los Rafitas, Santiagos del Valle y demás pederastas de turno morir como se mataría a una rata que es en definitiva lo que son. Siendo esta la única forma que nos asegura que no vuelvan a delinquir.
Ahora naturalmente surgirá la progrez con sus gritos de clemencia carmesí. Protestando porque al reo se le va a ajusticiar y el pobre hombre llora y pide compasión.
Seguramente a ninguno de ellos le han violado un hijo, ni matado, quemado, atropellado a una hija. A ninguno de ellos un pederasta ha abusado de su niño de cuatro o cinco años para colgar después sus "hazañas" en internet. Porque si así fuese seguramente estarían encabezando la fila de voluntarios para decapitar a tan miserables sujetos.
Decía lo de la Circovisión porque todos estos luctuosos sucesos, son como caramelos apetecibles para las cadenas televisivas. Es una regla directamente proporcional: Cuanta más sangre, violencia y desgracia, mayor apetencia por comerse el pastel del circo mediático. Cabría preguntarse si muchos de estos hechos no tienen su origen en la forma con que los medios tratan estas noticias.
Amparados en un supuesto "interes público" se regodean en mantener fresca la herida para, como carroñeros, devorar la presa lentamente y así la audiencia pague su miserable salario.
Los programas mañaneros, las anarosas, susanasgrisos de turno se rodean ahora de una nueva figura de colaborador: Hombre de 35 a 45 años especialista en podredumbre, a ser posible con barba de cuatro o cinco días y que saben de todo lo relacionado con los distintos casos que van saliendo, digamos "tratadistas" en carnaza que no dudan ni un momento a la hora de entrevistar a padres que sufren, tíos, amigos, primos etc...A continuación sale el psiquiatra de turno, (aquí normalmente es siempre el mismo) diciendo que el asesino padecía trastorno bipolar o esquizofreniforme o que se meaba en la cama cuando tenía quince años,etc
En definitiva hemos conseguido que aquel noticiero ya extinto,"El Caso", vuelva por sus fueros en formato televisivo, para deleite de esa audiencia de amas de casa y gente ociosa que entretiene sus mañanas viendo como entre las recetas de calabacín relleno y el consejo del médico de familia correspondiente que hoy habla de las varices,  ponen la foto de una mujer descuartizada por su marido y el vídeo de un emigrante salvadoreño que se tira de un sexto piso huyendo del incendio en su vivienda.
Pais...

Rimas Severas

Ayer tuve una interesante tertulia vespertina en la que, entre muchas otras cosas, hablamos del gran retroceso que supuso para el aprendizaje infantil y adolescente, la unificación de niños/chicos y niñas/chicas en el mismo aula.
Me agradan este tipo de eventos porque encuentro cierta morbosa satisfacción en sacar de quicio a la progrez rojera, que por regla general, esta bastante peor formada (académica y culturalmente hablando) que los que digamos, militan o "son de derechas", donde también -hay que decirlo-se encuentran elementos de cuidado.
Faltó tiempo para que saliesen los bibianos de turno a exponer sus teorías pajinescas (por lo de pajín) de igualdad de sexos, de violencia machista y toda esa verborragia izquierdista desesperante, asi que como supondrán el tema fundamental de discusión derivó en una serie de opiniones acerca del hombre y la mujer, del tamaño de sus cerebros, de su mayor o menor habilidad dependiendo de para qué cosas, del fenómeno anatómico que constituye la duplicación cerebral del hombre etc, y la conclusión tópica resultante fue: para ella, el hombre solo piensa en lo que piensa, es incapaz de hacer dos cosas a la vez, y por supuesto es facilmente prescindible, llegando incluso casi a no ser necesario para la fecundación de no ser por el simple detalle de que para que exista vida siempre es necesaria una eyaculación previa.
Para ellos la mujer busca siempre protección, su objetivo cuando conoce a un hombre es intentar cambiarle (forma de ser, amigos etc) y que básicamente no importa como sea el especimen sino el tamaño de su cartera. En Atapuerca el macho alfa era quién más fuerza tenía y mejor comida proporcionaba a la hembra ahora ese macho es un Briatore viejo prostático con muchos euros en el bolso.
Y yo, contemplando el espectáculo de indignación colectiva, no hacía sino recordar aquella décima del insigne poeta popular Severiano Martin -Severo_ que decía:
 "Pobre el que lleve al altar
una mujer con riqueza
ya sabrá que hasta en la mesa
tiene que ver y callar.
Se tiene que doblegar
donde quiera que se halle.
Tenga en cuenta este detalle:
que si es pobre y no lo ama,
si ella quiere, tendrá cama
y si no, duerme en la calle"

Mañana más

La Manigua y sus cosas.

Dicen que Tomás Ortega, uno de los 240.000 soldados regulares de 1896 en las infecciosas guerras por la independencia de la Isla de Cuba, estaba dotado de un especial sentido de la disciplina y, se da por entendido, de la guerra.
"Mataos los unos a los otros" gritaba mientras blandía la mocha que con gran habilidad habia aprendido a manejar con el corte del tagasaste en su juventud, a la par que rebanaba los gaznates de los mambises que desaforados, exhibian desencajados, grandes dientes blancos bajo los sombreros de Yarei.
Poco dado a sentimentalismos, faltaron días para que fuese nombrado sargento de aquellas fuerzas realistas a la par que generábase una leyenda acerca de cierta afinidad de Tomas "El Isleño" a tendencias sanguinarias, especialmente eficaces con el machete, cosa que en el fondo le satisfacía y le motivaba a la hora de cumplir satisfactoriamente con su deber.
No fue extraño entonces que en aquella batalla de "Las Alturas de Manocal" tuvieran que pararle entre cinco de sus soldados porque era incapaz de dejar de perseguir hacia el occidente a los rebeldes a quienes mutilaba sin compasión y con destreza del mejor de los carniceros. 
"¡Déjelo ya mi sargento!" repetía la tropa que en retirada permitia el escape apenas sin suministros del "Zorro y el León" o sea de Gómez y Maceo o sea - para Tomás- dos monos de la manigua.
Puede que visto ahora resulten un tanto incorrectas ciertas actitudes del pasado consecuentes a ciertos hechos que las originaban, ahora bien, lo que nadie puede negar es que la "pasta" que conformaba al especímen humano era otra bien distinta a la de hoy, donde se permite que esos monos de manigua, chapuceros incultos, progres millonarios, ministros egebésicos, gabilondescos personajillos pajines, bibianósicos zapateriles, hagan de las suyas sin que nadie -permitaseme la expresión- les corte los cojones/ovarios,  máxime cuando quien tiene que hacerlo no dispone de las susodichas gónadas para el correspondiente desolle .
Hasta mañana